EL AMOR DE LOS PORTAS

EL AMOR DE LOS POETAS.


Yo sé de qué han hablado y hablan,
de amores desnudos,
de ropajes sin flecha que golpean el círculo rojo y lo destruyen,
de la distante  y lejana muerte, del más allá, del café frío,de las llaves del coche extraviadas,
Amor y muerte,cabalgando en un río sin piedras,eternamente penando,
fustigando al pobre y oscuro animal,
recorriendo la oscuridad más oscura,penando penitencia sin confesión,
sufrida alma,
los perros verdes,
Olían la sombra oscura,
Como el Conde Arnau, las llamas sin querer apaciguar,
un sepulcro blanco y frío frente al mar,
Así pasan las noches los poetas,
Ruidosos frente al espejo que rutila y  devuelve su imagen de sombra.
Los destellos de la vida, los demonios del mar,
éramos felices? Eran realmente felices?.






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