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SIN TÍTULO

CAPITULO 1 Gabriela Díaz llevaba quince minutos más de los que debía en el trabajo. A las diez terminaba su jornada, pero en la tienda nadie cuestionaba la norma no escrita: en campaña navideña el tiempo no existe y todo tiene que quedar listo para el día siguiente. A través de los grandes escaparates, la humedad se pegaba al cristal, como si el invierno quisiera entrar. Hacía apenas un mes que Gabriela había vuelto a trabajar tras diez años sin hacerlo. Cuando por fin terminaron, la tienda quedó en orden, lista para lo que venía: cientos de personas entrando como si el mundo dependiera de ello, clientes dispuestos a decorar casas ya llenas de productos, pagando precios un veinte por ciento más altos que en cualquier otro sitio, pero daba igual; la gente no venía a comprar, venía a gastar. Antes de salir, Gabriela echó un último vistazo a los pasillos iluminados y al ambiente demasiado perfecto. Todo parecía diseñado para retener a la gente un minuto más, el suficiente para que acabara...
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TODO ESTABA PREVISTO

Hoy parecía que sería un día de esplendor, El azul del cielo rutilaba y golpeaba la hierba del parque en calma. Parecia todo perfecto y ardiente,como una escena de beso entre Natalie Wood y Warren Beatty. Los pajarillos,los  tangara azuleja, color cobalto de pico afilado reboloteaban y se lanzaban como kamikazes  intentando atrapar  toda clase de insectos , que pululaban entre la  tierra húmeda . En el corazón de Paitilla, frente la bahía, tupida de altivos rascacielos, el sol a plomo ,intentaba derritir las vigas de hormigón armado. Al instante,de improvisto,se giró una brisa fuerte que provenía seguramente de los altos cerros del Interior, levanté la mirada al cielo .... que  vida!...ni un instante de tranquilidad. Los "terreritas" sin vergüenza , abrían sus alas rojizas al viento y con su vuelo bajo presagiaban la inminente tormenta. las típicas lluvias torrenciales de la estación húmeda hacian rebosar las alcantarillas, inundando las avenidas, consiguiendo q...
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MISHIMA

Yukio Mishima posiblemente fuese el mejor escritor que dió Japon en todo el siglo XX . Con sus facciones occidentales,su amplia sonrisa y su cabello siempre corto, hubiese podido pasar por  un dandy de la época . Pero interiormente ,luchando siempre,  intentando seguir y respetar las más puras y ancestrales tradiciónes feudales niponas. Kimitake Hiraoka era su verdadero nombre,pero como muchos de los tantos excelsos escritores, decidió llamarse así y de ese modo, quedar para la posteridad como Yukio Mishima. Azusa ,su padre detestaba que su hijo se dedicará a escribir ,como así fue con otros de los grandes literatos,Neruda por poner un ejemplo y de esa manera, poder esquivar la mancha a su apellido familiar. Mishima decidió secuestrar al máximo dirigente de las fuerzas de autodefensa japonesas,junto a el, cuatro acólitos suyos, en su propio despacho. Minutos más tarde, al ver que no tenía salida,ni pudo al final convencer a nadie,de manera ceremonial, Mishima decidió practicar...
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ATERRIZÓ EL 737

Aterrizó el 737  ,igual que un  paño frotando el culito blanco de un bebé, suavemente. las azafatas,presurosas y diligentes abrieron las puertas del pájaro de metal de manera enérgica y responsable. Me levanté de mi asiento,abrí el comportamiento que había arriba de mi cabeza y  de manera forzosa ,bajé la plumbea maleta Samsonite  azul marino ,con el ribete verde de la Magdalena 2022 anudado en uno de sus extremos. Esperé a que toda la masa de gente  saliese ajetreada. Después de unos minutos... recorrí el pasillo en forma de embudo. Bon soir me dijo la azafata de tez morena, con una sonrisa,al pasar frente a ella.  Bona soir, le respondí con otra sonrisa en falsete ,mirándo fijamente  sus ojos oscuros,mientras ponía el pie derecho en la empinada escalera para bajar. Levanté la mirada,el cielo en lo alto ,se mantenía triste, encapotado, afligido,pesaroso. Tuve que irme, dejar mi ciudad,no tuve más remedio,lo necesitaba. Paris tenía en invierno el mismo...
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hoy en día

Hoy , el día , tenía el color de tu rostro, el de un astro rutilante, recién nacido, las ventanas del motel seguían despiertas, como manos abiertas de par en par, agradecidas, Tu seguías dormida, pasé el pulpejo de mis dedos suavemente por tu hombro calato, tu gorgojeabas ,sonrisueña , ininteligible ... Hice café de cafetera, exprimí unas cuentas naranjas, Huevos fritos y alguno hervido, queso fresco y tostadas...era lo que  creí que mas te gustaba... Con sorpresa y regalo , de manera imprevista, sentí tus dos manos apapachando mi cintura, tú rostro colisionó mi mejilla, me volteé , tu estabas  ahí, tan divagante como siempre, con tu pelo enmarañado , ensortijado, sempiterno... me diste un beso,  no dijiste buenos días.. el desayuno estaba humeante, terminado de hacer.
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hoy es un día de esplendor

Hoy es un día de esplendor, El azul rutila y golpea la hierba de los parques en calma. Era como una fotógrafia,como una escena ,donde Natalie Wood y Warren Beatty se miraban sin decidirse quien sería el primero de una vez por todas,en atreverse a besar uno al otro. Los tangara azuleja, color cobalto con pico afilado y mascara de "el zorro"..reboloteaban y se lanzaban como kamikazes , picoteando sin freno ,los insectos , que pululaban por el suelo húmedo de la ciudad ardiente de Panamá City. En el corazón de Paitilla, frente la bahía, tupida de altivos rascacielos, el sol cálido intentaba destruir sus vigas de hormigón armado, el viento,la brisa que provenía de los altos cerros lejanos del Interior,del norte, hacian que yo, alzase con agrado el mentón y pensara para mí mismo, que la vida ...seguramente si pudiese ser maravillosa.. Los "terreritas" sin vergüenza , destilaban al viento su color pelirrojo, igual que mi amada Maureen O'Hara... además, con su vuelo ba...
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ME DI CUENTA QUE TE AMO

Me di cuenta que te amo, Pero ya era demasiado tarde para regresar, Todo era diferente e indiferente, Ya desistí a golpes duros,  a bocinas duras de Panamax, Ya no recordaba el sabor de tu piel, Ya olvidé el olor de tu cabello... Vagaba de una calle a otra, perdido por reencontrar tu nombre, Pensaba que el tiempo primero , no fue más, que algo imposible de volver, Ese tiempo primero, donde sufríamos y amasamos juntos la harina de trigo, Aquellos días donde recogíamos la fruta madura del árbol y comíamos juntos de ella, aquellas noches donde urdiamos nuestros huesos enmarañados frente a la calidez de la lumbre... Ahora me doy cuenta que te amo, que no quiero más que tú indiferencia, que no me basta, ni respondo más, que una fría cama, sin tu voz de angostura, sin tus labios de pez, que recorrían río arriba mi cuerpo desnudo.. Me di cuenta que te amo, pero si,todo terminó, todo llegó a no ser nada, todo se agrió y se estropeó, sólo quedó,después de todo, entre nosotros, un amasijo de...
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